|
 ©
|
|
| История афганских войн | ||
[Регистрация] [Видеоматериалы] [Рубрики] [Жанры] [Авторы] [Новости] [Книги] [Форум] |
Фадеев Александр Юрьевич
Уровень
Обсуждение произведений
Вова сидел в ротной курилке и лениво скользил взглядом по окружавшим его предметам. Только вчера, второго июня, он вернулся из госпиталя, куда попал подкошенный желтухой. Где он заработал болезнь Боткина Вова так и не мог вспомнить, да он к этому и не стремился - в этой пыли и грязи гепатит можно было подцепить везде. Доходяга, кожа да кости. В госпитале было скучно, хотя и спокойно. Иногда давали позабытую на войне манную кашу, сваренную на сухом молоке. Это несколько скрашивало однообразные госпитальные будни. Хотя болеть надоело, но, честно говоря, и в отряд возвращаться особо не хотелось. Всякие желания отбивала Жара. Фирменная джелалабадская Жара.
Несмотря на то, что было утро, солнце пекло нещадно. Местные дехкане заливали поля водой, искусственно усиливая и без того чрезмерную природную субтропическую влажность Нангархара. Они просто превращали окружающую среду в русскую баню. Жарко. Влажно. Изнурительно. Даже вечером, после отбоя, когда измученные жарой люди сидели в курилке, долгожданная прохлада так и не приходила. Пот струился по волосам, щекам, шеям, подмышкам, клея пыльные хэбэшки к натруженным спинам. Спасали только простыни, намоченные в ведре с водой. С момента "мумифицирования" тела в белую мокрую простыню до ее полного высыхания проходило не более десяти минут. За этот срок крепкие солдатские организмы успевали расслабиться, мозг самопроизвольно "отрубался", и уже на третьей минуте солдаты видели сны.
Нангархар. Жарко. Влажно.
...Этим утром в курилке царила обычная ленивая, мирная и вполне компанейская обстановка. Травил свои байки Слон, сержант из второй роты. Его настоящей фамилии сейчас не мог вспомнить даже ротный. Прозвище свое Слон получил за любовь к культуризму, которым занимался еще до армии. Человек-гора с веселым характером. Остальные сидели и слушали его рассказ, изредка перебивая веселое повествование колкими репликами.
Развод прошел серо и буднично: обычный "бубнеж" в субтропических условиях. После получения вводной как "постгоспитальный легкотрудник" Вова присоединился к команде "хозяйственников". Проклиная жару и зампотеха с его вечно грязными железками, бойцы двинулись в парк.
Там уже "кипела" работа: кто-то ремонтировал колеса, кто-то прятал голову от солнца под капотом. Вовин земляк Саня лениво ковырялся в своей "семидесятке", стоявшей напротив ЗИЛка хозвзводников.
Хозвзвод в отряде особо никто не жаловал, так как "воевали" его упитанные "бойцы" в основном на хлеборезках и продскладах. За это "уклонистов" от боевых за глаза называли хозсбродом. Среди этой серой и очень прожорливой человекомассы выделялся, пожалуй, лишь один человек. Сын солнечного Узбекистана - водитель Рамазан, нормальный добрый парень из "молодых". Прилично говоривший по-русски с сильным восточным акцентом, Рамазан успел до армии закончить первый курс какого-то ВУЗа и попутно получить (или купить) водительское удостоверение. Сейчас он гордо носил звание "водитель ЗИЛ-130", используя свой грузовик в вполне гуманных целях: то жратвы ребятам подбросит, то "бесхозного" компота подвезет. Иногда Рамазан от чистого сердца и по собственной инициативе одаривал бойцов, вернувшихся с боевых, "пловом" из перловки с тушенкой, сдобренным какими-то одному ему известными восточными пряностями. Солдаты и сержанты называли Рамзана по имени, относились к нему ровно, даже с некоторой симпатией, стараясь попусту не обижать.
Утро. Жара. Рамзанка с умным видом что-то ковыряет под капотом своего "железного коня". Мимо ковыляет зампотех, весьма колоритная личность. Маленького роста, коренастый, слегка косолапый, как все бывшие хоккеисты, постоянно кричащий, куда-то вечно спешащий и лично все проверяющий. На крик переходит с третьего слова: чего еще ожидать от контуженного человека?
-Так, это...боец, уровень масла покажи!!!
Рамазан в ответ молчит.
Зампотех, багровея:
- Какого х...я ты на меня уставился?! Уровень показывай!!!
Тот в ответ:
- Палька с маслом?!
- Да, бл...! И "палька" и масло!!!
Рамзанка показывает масляный щуп. Уровень масла на минимуме.
Зампотех, брызгая слюной, орет:
- Долить нахрен!!!
На вопрос "сколко"? ответил четко: До максимума!!! И попылил проверять других тружеников тыла.
Испуганный воплями проверяющего, Рамазан поперся с ведром на ГСМ за маслом, как ему и велел зампотех. Возвратившись, медленно вылил полное ведро в картер двигателя.
На горизонте вновь замаячил зампотех, доверявший отнюдь не исполнительности бойцов, а только своим глазам и рукам. Видимо узбек, назвавший масляный щуп "палькой с маслом", не внушил ему особого доверия, и он прямиком двинулся к Рамазану.
- Показывай!!
С обреченным видом Рамазан достал щуп, с которого масло не капало, а текло потоком. Даже ручка щупа была в масле.
- Ты сколько масла в картер забабашил??
- Максимум!!!
Зампотех, отодвинув испуганного узбека от капота, сам полез на бампер. И в правду...максимум!! По верхний край заливной горловины...
Зрители в предвкушении спектакля уже начали занимать "места в партере".
- Красный от злости на тупость водителя зампотех заорал нечеловеческим голосом.
- Сливай его нахрен!!!
Рамазанка стоял и хлопал глазами.
- Сливай нахрен!!! Чего зенки пялишь?
- Я...я его одын не переверну!!!
..........................................
Повисла непродолжительная пауза, через пару секунд расколовшаяся грохотом общего смеха!!!
Ржали все. Даже грозный зампотех вытирал ладонью выступившие от смеха на глазах слезы.
* * * * *
Прошла неделя. В ротной курилке перед построением сидели все те же парни, лениво тянувшие ничего не значившую беседу. Мимо них, гордо подняв голову, шел Рамазан.
Нет, это был уже не он. Его прежнее имя навсегда осталось в парке. Мимо бойцов скорым шагом шел УРОВЕНЬ!
Прозвища - прилипчивая вещь. Даются один раз и навсегда. Это точно.
--------------------------------------------------------------------------------
Несмотря на то, что было утро, солнце пекло нещадно. Местные дехкане заливали поля водой, искусственно усиливая и без того чрезмерную природную субтропическую влажность Нангархара. Они просто превращали окружающую среду в русскую баню. Жарко. Влажно. Изнурительно. Даже вечером, после отбоя, когда измученные жарой люди сидели в курилке, долгожданная прохлада так и не приходила. Пот струился по волосам, щекам, шеям, подмышкам, клея пыльные хэбэшки к натруженным спинам. Спасали только простыни, намоченные в ведре с водой. С момента "мумифицирования" тела в белую мокрую простыню до ее полного высыхания проходило не более десяти минут. За этот срок крепкие солдатские организмы успевали расслабиться, мозг самопроизвольно "отрубался", и уже на третьей минуте солдаты видели сны.
Нангархар. Жарко. Влажно.
...Этим утром в курилке царила обычная ленивая, мирная и вполне компанейская обстановка. Травил свои байки Слон, сержант из второй роты. Его настоящей фамилии сейчас не мог вспомнить даже ротный. Прозвище свое Слон получил за любовь к культуризму, которым занимался еще до армии. Человек-гора с веселым характером. Остальные сидели и слушали его рассказ, изредка перебивая веселое повествование колкими репликами.
Развод прошел серо и буднично: обычный "бубнеж" в субтропических условиях. После получения вводной как "постгоспитальный легкотрудник" Вова присоединился к команде "хозяйственников". Проклиная жару и зампотеха с его вечно грязными железками, бойцы двинулись в парк.
Там уже "кипела" работа: кто-то ремонтировал колеса, кто-то прятал голову от солнца под капотом. Вовин земляк Саня лениво ковырялся в своей "семидесятке", стоявшей напротив ЗИЛка хозвзводников.
Хозвзвод в отряде особо никто не жаловал, так как "воевали" его упитанные "бойцы" в основном на хлеборезках и продскладах. За это "уклонистов" от боевых за глаза называли хозсбродом. Среди этой серой и очень прожорливой человекомассы выделялся, пожалуй, лишь один человек. Сын солнечного Узбекистана - водитель Рамазан, нормальный добрый парень из "молодых". Прилично говоривший по-русски с сильным восточным акцентом, Рамазан успел до армии закончить первый курс какого-то ВУЗа и попутно получить (или купить) водительское удостоверение. Сейчас он гордо носил звание "водитель ЗИЛ-130", используя свой грузовик в вполне гуманных целях: то жратвы ребятам подбросит, то "бесхозного" компота подвезет. Иногда Рамазан от чистого сердца и по собственной инициативе одаривал бойцов, вернувшихся с боевых, "пловом" из перловки с тушенкой, сдобренным какими-то одному ему известными восточными пряностями. Солдаты и сержанты называли Рамзана по имени, относились к нему ровно, даже с некоторой симпатией, стараясь попусту не обижать.
Утро. Жара. Рамзанка с умным видом что-то ковыряет под капотом своего "железного коня". Мимо ковыляет зампотех, весьма колоритная личность. Маленького роста, коренастый, слегка косолапый, как все бывшие хоккеисты, постоянно кричащий, куда-то вечно спешащий и лично все проверяющий. На крик переходит с третьего слова: чего еще ожидать от контуженного человека?
-Так, это...боец, уровень масла покажи!!!
Рамазан в ответ молчит.
Зампотех, багровея:
- Какого х...я ты на меня уставился?! Уровень показывай!!!
Тот в ответ:
- Палька с маслом?!
- Да, бл...! И "палька" и масло!!!
Рамзанка показывает масляный щуп. Уровень масла на минимуме.
Зампотех, брызгая слюной, орет:
- Долить нахрен!!!
На вопрос "сколко"? ответил четко: До максимума!!! И попылил проверять других тружеников тыла.
Испуганный воплями проверяющего, Рамазан поперся с ведром на ГСМ за маслом, как ему и велел зампотех. Возвратившись, медленно вылил полное ведро в картер двигателя.
На горизонте вновь замаячил зампотех, доверявший отнюдь не исполнительности бойцов, а только своим глазам и рукам. Видимо узбек, назвавший масляный щуп "палькой с маслом", не внушил ему особого доверия, и он прямиком двинулся к Рамазану.
- Показывай!!
С обреченным видом Рамазан достал щуп, с которого масло не капало, а текло потоком. Даже ручка щупа была в масле.
- Ты сколько масла в картер забабашил??
- Максимум!!!
Зампотех, отодвинув испуганного узбека от капота, сам полез на бампер. И в правду...максимум!! По верхний край заливной горловины...
Зрители в предвкушении спектакля уже начали занимать "места в партере".
- Красный от злости на тупость водителя зампотех заорал нечеловеческим голосом.
- Сливай его нахрен!!!
Рамазанка стоял и хлопал глазами.
- Сливай нахрен!!! Чего зенки пялишь?
- Я...я его одын не переверну!!!
..........................................
Повисла непродолжительная пауза, через пару секунд расколовшаяся грохотом общего смеха!!!
Ржали все. Даже грозный зампотех вытирал ладонью выступившие от смеха на глазах слезы.
* * * * *
Прошла неделя. В ротной курилке перед построением сидели все те же парни, лениво тянувшие ничего не значившую беседу. Мимо них, гордо подняв голову, шел Рамазан.
Нет, это был уже не он. Его прежнее имя навсегда осталось в парке. Мимо бойцов скорым шагом шел УРОВЕНЬ!
Прозвища - прилипчивая вещь. Даются один раз и навсегда. Это точно.
--------------------------------------------------------------------------------
 |
 |
 |
 |
 |
© ArtOfWar, 2007 Все права защищены.